DnD-Gate.de :: Tee- und Badehaus

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Das von der glühenden Sonne Katapeshs verbrannte Gesicht des Varisianers und seine früh ergrauten Haare, die ihm unter seinen Mitsklaven den Beinamen 'Grauer' eingebracht haben, lassen Durriken älter wirken als er ist.
'Der Varisianer', so ein anderer Rufname, den sie ihm in der Arena Katapeshs verpasst haben, ist kompakt und drahtig gebaut. Seine von Feldarbeit und Kampf gestählten Muskeln treten deutlich hervor, denn Fett konnte er in seinem von Hunger, harter Arbeit und Kampf geprägten Leben bisher nicht ansetzen. Die derben, oft mit feinen Schweißperlen übersäten Gesichtszüge mit den sehr hellen blauen Augen vervollständigen das Bild eines Mannes, der nicht nach Katapesh gehört und mit dem die Mütter flüsternd ihren Kindern drohen, wenn sie in der Arena auf ihn zeigen.

Durriken ist durch eine glänzende Brustplatte aus Mithral, die er unter den weiten Kleider der Wüstensöhne sowie einen leuchtend weißen Turban geschützt. Letzteren trägt er jedoch nur draußen unter der sengenden Wüstensonne und ansonsten im Rucksack. Unter dem Symbol Sarenraes prangem zahlreiche Gnollzähne an einem dicken Lederriemen. Die Trophäen seiner Kämpfe gegen die Sklavenjäger wirken respekteinflößend und unterstreichen die Erscheinung des Veteranen. Die lange, um die Hüften geschlungene, schwere und ebenso gut geölte wie verarbeitete Kette mit den schweren Eisenkugeln an den Enden schimmert in einem bläulich leuchtenden Metall, das mit den gleichfarbigen hellen Augen und den ergrauten Haaren des Mannes harmoniert.
Diese Waffe gehörte ehemals Kardswann, oder dem, was von ihm geblieben war. Mit den Narben des Varisianers zusammen deutet sie auf die Kampferfahrung hin, die er in den letzten Jahren sammeln durfte. Ein etwas abgetragener Rucksack , der neben dem prallen Wasserschlauch und einer Ledertasche am Gürtel hängt, runden das Bild des Söldners ab. Des freien Söldners, der er inzwischen geworden ist. Voller Stolz trägt er seit Kurzem den Kriegsrock der Sarenrae als Zeichen der Verbundenheit zu seiner Gottheit, deren örtlicher Priester ein enger Freund und Verbündeter war.

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Die großer Tür öffnet sich knarrend und einige Sandkörnchen verursachen, sozusagen zwischen Tür und Angel ein unangenehmes Knirschen in den Ohren aller. Warmes, klares Licht fällt von draußen herein, es muss ein wahrhaft herrlicher Tag sein, doch ein unangenehmer Geruch schlägt den Leuten hier drinnen entgegen. Hier drinnen, wir sprechen von einer kleinen Kneipe in Katapesh-Stadt, von den meisten Leuten gemieden und doch ein Geheimtipp, jedenfalls für all diejenigen, die trotz dem strengen Alkoholverbot hier ihrer Sucht frönen. Doch zurück zur Tür und zum unangemeldeten Gast, nicht nur sein Geruch, eine wahrhaft heldenhafte Alkohol-Fahne ziehen die Aufmerksamkeit aller sofort auf ihn, auch seine restliche Erscheinung beeindrucken oder erregen zumindest Aufsehen. Durch das von hinten einfallende Licht sind die Augen der Wirtschaftsbesucher zwar ein wenig gefordert doch erkennen sie alle klar und deutlich die riesige Silhouette des Mannes der nun die Kneipe betritt. Ein weites, hier für die warme Gegend übliches, Gewand trägt er, und doch ist es irgendwie anders geschnürt. Eine Kordel baumelt, fast schon graziös an seinem Gewand herab, von einfacher Fertigung scheint sie, passend zum tristen Braun des ganzen Aufzugs: hell und ausgewaschen, aber doch schwer und irgendwie würdevoll. Wiederum ganz in Gegenteil zum restlichen Körper des Mannes: zerschundene Füße in einfachen Ledersandalen, von großer Sorgfalt und Körperpflege kann hier wohl wirklich nicht die Rede sein und weiter oben, über dem geschnürten Zingulum ein nicht minder kleiner Bauchansatz, nicht besonders athletisch also mag der Mann auf den ersten Blick wirken. Seine Hände, kaum zu erblicken in den lang herunterhängenden Ärmeln seines Gewandes, lang und faltenreich, und die wenigen Momentaufnahmen seiner Hände und besonders der Finger verraten: dieser Mann, er hat hart gearbeitet, oder aber wahrhaft viel erlebt. Locker hängen die Arme herunter und der sowieso schon kleine Hals ist gut zur Hälfte bedeckt von einem sporadisch, vermutlich mit einer langen und somit nicht unbedingt dafür geeigneten Klinge, rasierten Bart. Dunkelbraunes Haar, welches vermutlich den gesundheitlich besten Zustand des gesamten Körpers darstellt. Die Haut, gebräunt von der Sonne, schon in einem eigentlich so jungen Alter, höchstes zwanzig würde man ihn vermutlich schätzen, schuppig und aufgerieben. Dicke buschige Augenbrauen, eine markante Nase und tiefsitzende dunkle Augen: undurchdringbar. Und doch, die Augen des Mannes sind sonderbar, irgendwie glasig, feucht, wie wenn er betrunken wäre, oder besser statt Blut Alkohol in den Adern. Das Haupt geschoren, kein einziges Haar hat hier noch Platz, mit Mühe sind gegen die einfallende Sonne die letzten Spuren einer Tonsur zu erkennen, doch jetzt, da der Kopf kahl ist, fehlt auch die Tonsur vollends. Vielleicht ein Mönch, wahrscheinlich sogar, na klar, daher auch das Gewand, aber den Rucksack den er mit sich trägt, er ist es, welcher zögern lässt: doch scheint der Mann anderer Geistesnatur zu sein. Die Augen der Personen im Haus haben sich inzwischen an das helle Licht von außen gewöhnt, da schließlich tritt der große stämmige Mann, der trotz seines Gewichts und Gewands keineswegs unbeholfen sondern äußerst gelenk wirkt, jetzt, da er einmal in Bewegung ist, ein. Die wuchtige Tür fällt hinter ihm ins Schloss, dunkel scheint es nun erneut, dieses Mal um alle in der Kneipe, kein Auge ist mit den jetzigen Lichtverhältnissen aktuell vertraut. Und mitten hinein in dieses Dunkel hört man plötzlich die sonore Stimme des neuen Gasts, tief und durchdringend, aber doch freundlich und wie mit einem Lächeln auf den Lippen gesprochen:
"Was schaut ihr so drein, wollt ihr dem guten Zahur nichts zu trinken anbieten?"