Mit zusammengekniffenen Augen, eine Hand immer noch an den Stamm des Baumes gelegt, andem sie steht, blickt sie den Reitern entgegen. Sie verstand nur so viel von Taktik, wie sie es selber brauchte - Angreifen, verstecken, verschwinden. Ablenkungen konnte sie zur Not auch machen, wenn es nötig war... Aber lieber vermied sie den Kampf, als sich die Hände schmutzig zu machen.
Sie blickt in die Runde, sieht die Gesichter der Menschen, auch des Alten, das des Jägers, und einige andere. Die Reiter sehen ihr wie erfahrene Männer aus, die alles können, außer ihre Pferde pfleglich behandeln. DIe Tiere tun ihr nicht Leid, reiten sie doch trotz allem sowas wie freiwillig für ihre Herren durch die Lande, und tragen die Last eines verrückten Königs auf ihren Schultern und Rücken. So geht sie von ihrem Baum weg, verschränkt die Arme und rückt ihren grünen Mantel etwas zurück, ihre zierliche Gestalt verbergend. Ihr rotes Haar ist dennoch deutlich zu sehen, ebenso wie ihre blauen Augen, die die Szenerie mustern. Der herrischste Mann, gekleidet in sehr teures Mithril, wie ihr scheint, mit Gold und allem, redet auf den Karawanenführer ein. Laut sind seine Worte, deutlich seine Anweisungen, die beiden Kriegsverweigerer Fyra und... halt. Fyra? Sie kennt den Namen, weswegen ihre Miene kurze Zeit in Falten gelegt wird, nachdenkend. Ja, sie kennt zumindest den Namen Fyra. Woher... ja, genau. Da war dieser Mensch, Mersault, den sie angeschrien hatte am Tag zuvor. Er erzählte von sich und seiner Schwester, und erzählte.. dass sie geflohen waren. Also sind sie die Kriegsverweigerer, nach denen gesucht wird. Warriv weiss entweder nichts, noch wird er offensichtlich zugeben, etwas zu wissen.
Der Blick des Anführers lässt sie scheinbar kalt - sie hätte nie die Intention gehabt, die Waffe gegen ihn zu erheben, und von allen Anwesenden würde sie ihn als letzten angreifen wollen. Zu viel edle Kleidung, zu viel Authorität, zu viel blankes Metall an seinem Körper. Innerlich ist sie noch immer etwas aufgewühlt, aber es hält sich in Grenzen. So geht sie einen Schritt auf die Sprechenden zu, erhebt die Stimme und macht eine leichte Verbeugung, wie sie bei Hofe üblich ist, die Augen geschlossen, eine Hand vor die Brust gelegt, das Haupt demütig gesenkt. Vielleicht ließe sich aus der gesamten Situation ein Vorteil schlagen.
"Werter Marschall, der ihr unter dem Banner Westmarch's reitet...", hebt sie zu sprechen an und hebt den Kopf ein wenig, langsam aus der Verbeugung sich erhebend. Es ist ein mehr als gefährliches Unterfangen, sich mit diesen kalten Männern einzulassen. Sie versucht, zu lächeln, doch ihre schauspielerischen Fähigkeiten bröckeln etwas unter dem harten Blick des Ersten Reiters.. "Ihr erwähntet einen Mann, doch Männer gibt es derer viele hier - seht euch nur um. Habt ihr einen Namen? Ansonsten wird es sicher schwierig, jenen Deserteur in dieser oder jeder anderen Karawane ausfindig zu machen." Sie senkt ihr Haupt wieder, um den Anwesenden einen Blick in ihre Augen zu verwehren, die Haltung unsicher und verletzlich ausschauend. Sie plant nicht wirklich, Fyda oder Mersault zu verraten - obwohl sie es zumindest dem Mann... nein, das wäre falsch. Eigentlich hatte er ihr nichts getan, außer ihren Nerv zu treffen. Das ist trotz allem kein Grund, jemanden ans Messer zu liefern. Es sei denn, es würde genug Geld geben, um ein solches Unterfangen zu finanzieren. Um das Gewissen rein zu waschen. Sie ist eine oppurtunistische Frau, fürwahr, doch einen solchen Verrat würde sie nicht eingehen. Jedoch sind dies nur ihre Gedanken und wer weiss, wie andere über ihr Verhalten denken.
