Mit der schwach zu ihm dringenden Stimme des Heilkundigen löst sich Azhir aus seiner gekrümmten Haltung.
Er hat es getötet, und das ist ein heiseres Lachen wert, bei dem einige Reste an Blut aus dem Mund geschleudert werden, die das Ding in ihm aufgewirbelt hat.
Kaum hat er den zerstörten Pfeil aus der Brust gezogen und fallen gelassen, sieht er die Wunde verheilen, während der Elfenherr seine beschwörenden Worte murmelt.
"Gut. Ich bin noch nicht tot", sagt er, sich Blut und Tränen fortwischend. "Shevarash ist vielleicht zu spät gewesen, nur Ihr nicht. Oder... nehmt Ihr seine Kraft?"
Er zieht sich mit der freien Hand an dem Mann hoch und umfasst wieder das Schwert. Es ist leicht gewesen, sich selbst zu schlagen, dann wird es nun noch leichter sein, die Klinge gegen andere zu führen.
Er macht einen Schritt neben die krachende Tür und sieht in die Runde. "Tretet nicht darauf", und er weist mit der Schwertspitze auf den abgestoßenen Schleim, noch immer respektvoll vor dem Übel. Zugleich bereitet er sich vor, dass die Reiter der Hölle durch die Tür gestürmt kommen.
"Danke", spricht er aus, während er es wie schon oben vor der Ruine tut und sich in die Kellerschatten schlägt.
Er will darüber nachdenken, wieso man nicht auf ihn hört, wieso Denuath sich zu ihm gestürzt hat, was Sahra zu ihm gesprochen hat. Das geht auf diese Weise vielleicht am Einfachsten.