Die Lache breitet sich unter Razgrim aus wie ein roter Teppich. Unnatürlich schnell fällt und hebt sich sein Brustkorb, während seine Lunge krampfhaft versucht, das eindringende Blut heraus zu pumpen. Der Zwerg liegt auf dem Bauch, sein Kopf ist zur Seite gedreht. Blut läuft langsam um das linke, weit aufgerissene Auge, seine Reflexe vermögen nicht mehr sich davor zu schützen. Sein Atem wird zu einem Rasseln, und es wird klar, dass der Zwerg auf der Schwelle zur alten Schmiede des Schöpfervaters steht.
Stabilize: failed