Seite drucken - Kelrano Zhayr Ashath Morrada

Kelrano 12.Jul.2007 03:07

Hintergrundgeschichte:

Unter dem Applaus und Gejohle, den anwesend sind vor allem Männer, der Gäste steigt der Wanderkünstler von der kleinen Bühne des Landgasthauses. Er verneigt sich nicht, schaut niemanden an, geht direkt zur Bar.
"Wirt, das war wohl was wert. Irgendwas, damit ich morgen früh nicht mehr an heute erinnern kann."
Der Wirt nickt und stellt dem Barden einen Tonkrug hin und giesst daraus eine trübe Flüssigkeit in enen Holzbecher. Mit einem Zug sind die zwei Fingerbreit Flüssigkeit verschwunden.
"Besser so! Lass nur weiter kommen!"
Der Musiker knallt ein Goldstück auf den Barthresen, der Wirt nickt und giesst den Becher wieder voll.

Etwas später an diesem Abend setzt sich ein junger Mann von etwa zwanzig Jahren neben den Barden.
"Sag mal, wie wird man ein Barde?"
Der Mann sieht ihn von oben herab an, sein Atem stinkt nach billigem Fusel.
"Wie man Barde wird? Ich kann dir sagen, wie ich es geworden bin. Ist jetzt zwanzig Jahre her, das Ganze..."

Der Junge sieht sich aufgeregt um. Er ist er ist nun vierzehn und hat noch immer keinen Beruf gefunden. Schmied wie sein Vater kann er nicht werden, dass hat ihm dieser mehrmals gesagt. Schwächling hat er ihn genannt. Dummer Träumer.
Der Junge weiss, was er werden will. Abenteurer, wie sein Onkel. Sein Vater hat ihn verprügelt, als er ihm das gesagt hat, hat geschrieen, dass sei kein Beruf für rechtschaffene Bürger.
Den Jungen hat das nur ermutigt. Eines Nachts schlich er in den Keller, dorthin wo die Kiste seines Onkels stand, diejenige, in die er jedesmal seine Beute legte, wenn er von einem Abenteuer zurückkehrte.
Der Junge hob den schweren Hammer seines Vaters, den er aus der Werstatt genommen hatte und den er kaum heben konnte. Mit aller Kraft schwang er ihn gegen das Schloss, zu allen Göttern betend, dass sein Vater es nicht hören möge.
Der Junge braucht drei Schläge, um das Schloss zu zerbrechen. Mit vor Aufregung zitternden Fingern öffnet er den Deckel und findet einen einzelnen Gegenstand, drei Hand breit im Durchmesser, in Seide, Wolle und Leder gewickelt. Es ist eine Harfe und als er versuchsweise an einer Seite zupft, ertönt ein leiser, hoher Ton.
Der Junge ist enttäuscht. Vorsichtig zieht er an weiteren Seiten, doch es entsteht keine Melodie. Er will die Harfe schon wieder weglegen, als es passiert: Plötzlich strömt goldenes, blaues, grünes Licht aus der Harfe hervor, hüllt ihn ein.
Der Junge fühlt sich, als würde er schweben, in einem Meer aus Licht und Musik. Die Melodie ist wie nichts, dass er beschreiben kann und wie nichts, dass er je wieder hören wird, dass weiss er. Sie beschreibt jedes Gefühl, dass er je hatte, nur grösser, gewaltiger, epischer, wahrer. Und der junge, schreit und zittert, heult, lacht, singt mit ihr. Dann beginnt eine neue Strophe der Musik, sie beschreibt nun die Welt. Das Wesen von lebenden Wäldern, Bergen bis zu den Wurzeln der Welt, gewaltigen Strömen, endlosen HImmeln, freundlichen Winden, die Sonne, der Mond, die Sterne. Und für einen Moment begreift der Junge die Welt.
Doch die Musik geht weiter, über diese Welt hinaus. Sie beschreibt die Grundsteine alles seins. Energie und Entropie, Leben und Tod, Feuer und Wasser, Erde und Luft, Gut und Böse und die ersten Prinzipien des Multiversums selbst: Chaos, der wilde Ursprung und die Ordnung die sich ihm aufgezwungen hat.
Der Junge liegt nun völlig erschöpft auf dem Boden. Er weiss, dass er etwas wundervolles vergessen hat. Musik, es war Musik. Doch in seinem Kopf ist keine Note mehr, nur die Erinnerung an die Musik, dass Gefühl, dass sie hinter jedem seiner Gedanken steckt...

"Und so seid Ihr Barde geworden? Ein magisches Instrument hat euch die Wahrheit der Schöpfung gezeigt und alle Prinzipien der Welt? Das soll ich glauben?"
Abscheu zeichnet sich auf der Miene des jungen Mannes ab über diese schwachsinnige Geschichte eines Betrunkenen.
"Nein. So kam mir die Idee, Barde zu werden. Barde wurde ich, als ich am nächsten Tag davonlief, mich einer Truppe Wandermusikanten anschloss und Lehrling eines Barden wurde, der mich fünf Jahre lang verprügelt hat, wann immer er betrunken war, bis er mich überhaupt eine Harfe anfassen liess. Barde wirst du durch Übung, wie jeden anderen Beruf auch.
Ein überragender Barde wirst du, wenn du deinen Horizont erweiterst. Damit meine ich nicht das Nachbarland oder den nächsten Kontinent. Auch nicht nur andere Welten, denn eine materielle ist doch gleich wie die anderen. Betritt ein Tor und geh hinaus.
Und noch etwas: Einem grossen Erzähler ist es völlig egal, ob man seine Geschichte glaubt. Leider bin ich kein grosser Erzähler, sondern ein grossartiger Musiker, und wenn du mich noch einmal Lügner nennst, polier ich dir die Fresse, Kleiner.
So, und jetzt zahlst du mir noch eine Runde."
Er wischte sich die Hände an seiner dreckigen, vielfach geflickten Robe ab und wartete.

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