Harry Webster stapfte verdrossen am Northern Lake Shore entlang. Musste sein VW Käfer ausgerechnet heute den Geist aufgeben? Die ganze Nacht hatte Harry sich auf dem St. Henry Catholic Cemetery[1] um die Ohren geschlagen—mal wieder umsonst!—und jetzt durfte er auch noch auf leeren Magen zu Fuß nach Hause laufen. OK, jeder andere Einwohner von Chicago hätte sich an einem solchen Tag ein Taxi geleistet, aber erstens war Harry mit seiner Miete schon wieder drei Monate im Rückstand und es stapelten sich zuhause außerdem die Rechnungen, zweitens sah er nicht ein, teures Geld zu zahlen, dafür, dass das Taxi dann im morgendlichen Berufsverkehr stand. Da war er zu Fuß schneller.

Es war so um die acht Uhr früh am 17. März 2001. Vom Lake Michigan[2] zu Harrys Linken pfiff ihm ein eisiger Wind ins Gesicht, welcher ihn den Kragen seines Ledermantels hochschlagen ließ. Dabei war es für die Jahreszeit eigentlich recht warm—letztes Jahr hatte es um diese Zeit noch Schnee gegeben. Die Sonne war soeben erst richtig aufgegangen und es versprach ein strahlend-klarer Tag zu werden. Die Iren der Stadt durften sich freuen und alle die, welche Spaß an Paraden hatten. Es war mal wieder St. Patricks Tag.

Für Harry aber war es die achte Nacht in siebzehn Tagen, die er sich sinnlos um die Ohren geschlagen hatte. Angefangen hatte es in der Nacht zum 1. März mit dem St. Boniface Catholic Cemetery, gefolgt vom All Saints National Catholic Church Cemetery und dem St Nicholas mit jeweils zwei Nächten Pause dazwischen; dann der Cavalry, der St. Peter, der Maryhill—je eine Nacht dazwischen, und nun St. Joseph und St. Henry in aufeinanderfolgenden Nächten: etwas braute sich da zusammen! Etwas näherte sich da...

"Es spukt!" hießen die Meldungen jeweils, die bei Harry eingingen, von den wenigen Kundigen, die um die Existenz übernatürlicher Kräfte wussten. "Die Geister sind los!" erzählten die Anwohner am nächsten Tag der Presse. Von wunderlichen Gestalten in altertümlichen Gewändern wussten sie zu berichten. Doch wenn Harry nachts nach dem Rechten sah, war alles totenstill. So wie es auf einem Friedhof nachts ja auch zugehen sollte.

Harry hatte gar nicht gewusst, wie viele Friedhöfe es in Chicago gab, und das allein östlich des Edens Expressway und nördlich des Kennedy. Und nur die katholischen!

Er pfiff gedankenverloren vor sich hin. "Who you gonna call... ghostbusters..." Ob das etwas zu bedeuten hatte? Dass alle Friedhöfe "östlich von Eden"[3] lagen? Dass sie katholisch waren... Nein, das hatte er doch schon. Seine Gedanken drehten sich im Kreis.

Harry sah auf und ließ seinen Blick über den See und dann über die vertraute Skyline schweifen. Das Gehupe des nahen Berufsverkehrs klang tröstlich. Die Menschen gingen wie jeden Tag ihrer Arbeit nach und ahnten von nichts...

Doch plötzlich ertönte ein Missklang in der morgendlichen Symphonie. Egal wie chaotisch die Geräusche der Stadt auch sein mochten—Harry waren sie so vertraut, dass er darin eine Musik erkannte, ein Muster—und dieses Muster wurde plötzlich unterbrochen. Ganz in der Nähe schien das Gehupe panisch zu werden; Menschen kreischten; Bremsen quietschten; Metall schlug auf Metall und irgendwo löste sich auch ein einzelner Schuss.

Harry zögerte nicht lange, sondern nahm seine langen Beine in die Hand und sprintete geradewegs auf den Lärm und den Unruheherd zu. Fliehende Menschen kamen ihm entgegen. Zwei Mütter schoben ihre Kinderwagen in riskanten Manövern eine Treppe hinunter. Harry wich ihnen gerade noch rechtzeitig aus, sprang über eine Parkpank und stand dann am Northern Marine Drive.

Der Anblick, der sich ihm bot, ließ ihn an seinen Augen zweifeln. Oder seinem Verstand. Oder beidem.

1.	map
2.	Aussprache /'mishigen/, NICHT /'mitschigen/
3.	Henry hat recherchiert, was "östlich von Eden" heißen könnte => klick!