Azhir sitzt am Morgen lange in der Annehmlichkeit des Zeltes, bevor er sich hinauswagt.
Überlegt den Gedanken vom gestrigen Abend neu. Denuath ist der Einzige, der kämpfen wird, egal, was geschieht.
Er will noch einmal das Gras riechen, den Wald riechen, und nimmt an dem großartigen Mahl mit keiner besonderen Begeisterung teil.
Oft bleibt er mit dem Blick an Farod hängen. Als er ihn zum ersten Mal gesehen hat, hat er sich auf den allerletzten Kampf vorbereitet, hat keine Furcht mehr gehabt.
Und dann ist der Kampf einfach nicht gekommen.
Seitdem ist er mutiger geworden. Aber er weiß nicht, ob er wirklich bereit ist, es auf einen Ritt nach Arabel ankommen zu lassen. Dass er sich darauf vorbereitet, indem er all seine Waffen durchsieht, bemerkt er erst, als er damit fertig ist.
Er hält die Idee, sich mit Lestarions Hilfe einzuschleichen, nicht mehr für die Beste. Das Einschleichen stört ihn daran.
Am Meisten spricht er an diesem Morgen mit seinem Pferd, nicht einmal mit Linara, nicht mit Lestarion oder Denuath. Spricht nur unsinniges Zeug, das heraus will.
Irgendwann ist er dann bereit, den Ritt anzutreten. Die Wunde in seiner Brust, das gibt er zu, heilt. Sie heilt langsam, sehr langsam, aber er wird stark genug sein, sich zu verteidigen.
Ihm bleibt noch die Entscheidung, mit Sahra und dem Tuch zu verfahren. Aber, darauf besinnt er sich, wenn er sich nicht mehr darum schert, schnell genug davon reitet, dann verschwindet beides einfach.