Als Brogar den Ort des Geschehens erreichte, waren keine Gegner mehr zu entdecken. Der Runenschmied nahm die Armbrust wieder in Anschlag und suchte die Umgebung mit den Augen ab, die Waffe jeweils mitschwenkend. Misstrauisch glitt sein Blick dabei auch über das seltsame Tier mit dem gestreiften Fell, das er anstelle einer seiner Begleiterinnen vor sich sah. Er rätselte darüber, aus welcher entlegenen Gegend dieses Vieh stammen mochte... er jedenfalls hatte etwas derartiges sein Lebtag noch nicht zu Gesicht bekommen. Unterdrückt grummelte der Zwerg in seinen Bart: "Verdammte Spitzohren – nie stellen sie sich zu einem ehrlichen Kampf! Saft- und kraftloses Volk..." Es war offenkundig, dass ihm die unübersichtliche Szenerie zunehmend widerstrebte. Mit einem offenen Gefecht hätte er besser umzugehen gewusst. Dieses gegenseitige Beschleichen erschien ihm feige und unwürdig. "Beim Barte meiner Großmutter, muss man sich die Lumpen erst noch suchen? Warum stellen sie sich nicht, wenn sie kämpfen wollen?!" murrte er lauter.